Caníbal

Mi comensal favorito de ficción es el doctor Lecter de la serie ‘Hannibal’, un sibarita completo y excelente: caza, despedaza, cocina, decora, marida y paladea con una entrega absoluta al placer. Ese plano recurrente donde alza la copa e introduce la nariz como si con su punta fuese a acariciar una ingle femenina. Huele delicado, extrae un trago lento y se queda mirando fijamente al vino mientras lo degusta con cada célula de su lengua criminal. Uf. Hannibal es gourmet porque atesora erudición y persigue el arte, pero también morroputa, porque encara cualquier comida como una oportunidad para disfrutar de la mejor vida, dispuesto a convertir cada bocado en una exaltación de nuestra muerte lenta. Eso es actitud, único ingrediente de la felicidad. El Lecter distinguido admira y recrea con puntillosidad la cocina francesa; el Hannibal explorador avanza un paso e intercambia las proteínas del recetario canónico por sus equivalentes en la anatomía humana. Como Sade, navega por las fronteras, el único territorio donde brota lo extraordinario. Y ahí, yo me reconozco hermano de ambos, aunque en bestia, en taparrabos. Además, el refinado caníbal se regala especialmente con las vísceras, perdición de mi estómago, tan cargadas de tabúes y de escrúpulos como de sabores singulares. Ojalá conociera ‘De tripas corazón’, la obra magna de Abraham García. Con esa biblia de la casquería, Hannibal haría del asco amor.